Я стою на самом краю перил моста и ветер колышет меня, как тросник но, странное дело – я не падаю. Меня качает вперед и назад, передо мной мелькают волны и асфальт, но я как будто прикован к этому мосту – я стою, я не падаю. Стоит ли и говорить, как это меня изумляет? И пугает...
Ветер подхватывает у волн пучок душистых, волнующих своей будоражощей бодростью ароматов и они наполняют мои легкие светом. Или тьмой…
Я пытаюсь понять, есть ли здесь вообще грань и оказывается вижу…
Вижу тот пряный речной воздух внутри меня, вижу свои легкие насквозь. Дыхание воды как будто светится во мне мелкими крупинками в темной, как будто пыльной эфирообразной сущности. Или сути?... Но почему же темной? Да, нет же, - это нечто, похожее на пыль, тоже светится. Но своим странным светом. Это свечение темное, как будто какая-то антиматерия вошла в мои легкие и тяготит их своим темным свечением.
Я всматриваюсь в светлые крупинки в моих легких… Мне становится тяжело дышать, кружится голова, кажется, все мои внутренности сейчас взорвутся внутри меня…. Но вот новый поток ветра бросает мое тело вниз и я стремительно приближаюсь к воде. И следующий поток снова крылом подхвачивает меня и я снова взлетаю. Все как во сне. А мои ступни все так же ни на милиметр не отрываются от перилл. Странно, я уже не на земле. Я на ветру, как последний листок на осеннем клене. Меня терзает холодный безжалостный ветер из одной стороны в другую, я падаю, и поднимаюсь, но я не отрываюсь от перилл моста. Я стою.
Где-то далеко горят огни ночных окон, мерцают гирлянды шоссе. В этом далеком мире есть место, куда можна всегда зайти на чашечку горячего кофе. Но этот мир недвижим. В своей вечной суете он снует туда-сюда, но на самом деле он недвижим. Он как будто застыл, остекленел как игрушечный городок в хрустальной сфере. И кажется, если я вдруг сорвусь с перил и упаду, обрушившись своим истерзанным ветром телом на одинокий мир, он не выдержит, рухнет, разлетится на осколки, которые затем просто разлетятся в неизвестности.
Но я стою на самом краю перил моста и никак не могу упасть. Сорваться с этой чертовой железяки и рухнуть вниз, пропасть в этой черной бездне, раствориться в безликой тишине ночи. Не могуууу... Я стою на мосту. Как на посту. И ветер колышет меня вверх и вниз. Но я стою. Я не падаю, стою. И я знаю, что это стоит того. Но итог… итога не будет. Никогда.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Старик и горе - Юрий Коротких Авторский блог - www.korotkih.blogspot.com
Христианские рассказы, притчи, статьи, видеоролики и много юмора.
Парадокс нашего времени. - Сергей Варакин И как точно всё подмечено. И даже в церкви такое присутствует к сожелению и стыду. Мы гонимся за многим а теряем нравственность...
Поэзия : Шпала - zaharur Слово \"Господь\" (равно как и \"господин\") в еврейском языке одного корня со словом \"шпала, цоколь\", то есть то, что служит опорой, основанием. В нашем понимании \"господин\" это тот, кто властвует, довлеет, находясь сверху. В действительности, всё наоборот.
Кто же эти две рельсы, хотелось бы, чтобы читающий поразмыслил сам.
Иначе, притча перестанет быть притчею, и потеряет своё назначение :)
